Avançar para o conteúdo principal

É assim a vida

Imagem
Por Miguel Sampaio

Cá estou eu.
A bem dizer, nem estou; vou estando.
Procuro ainda um lugar.
Não sou daqui, nem de algum outro lado que eu conheça.
Na verdade acho que qualquer sítio me apraz, desde que me sinta bem.
Bom… qualquer sítio serviria, não fossem as pessoas que os usam. Apropriam-se deles, decoram-nos como se fossem árvores de Natal e depois, quando chego, decidem que não encaixo.
Enfiam-me num canto e deixam-me lá ficar, esquecido.
Lembram-se de mim uma vez por outra e vão a correr verificar se ainda estou no cantinho que me reservaram.
Vou aguentando enquanto posso, mas posso pouco, farto-me e abalo.
Como os pássaros, sempre de um lugar para outro, de ramo em ramo.
É assim a vida; não se pode ter tudo.
Eu só quero um lugar onde me sinta bem.
Se me deixarem…

Comentários

Enviar um comentário

Mensagens populares deste blogue

A historia da Girafa sem Pescoço

Por Miguel Sampaio
Era uma vez uma girafa, muito simpática, que morava numa enorme savana, lá bem no coração de África. Mas a nossa amiga girafa, não era completamente feliz. Tinha uma pequena mágoa sempre a roer-lhe a alma. À primeira vista ninguém conseguiria dizer que ela não era uma girafa como as outras, com o seu enorme pescoço e as manchas castanhas a cobrirem-lhe o corpo amarelado. Como as outras girafas, tinha o seu jeito desengonçado de andar e o hábito de mastigar as folhas que ia tirando das árvores. Quem a visse diria sem qualquer dúvida que ela era uma vulgar girafa, a viver a vida de todas as girafas, mas não era bem assim. Lá na savana, ao cair da noite, todos os animais se juntavam e conversavam, contavam histórias e cantavam juntos canções que iam inventando no momento, mas, a nossa amiga limitava-se a ouvi-los, porque da sua garganta não saía nem um ai. Por ter um pescoço tão grande, ela não conseguia emitir qualquer som, mesmo o mais insignificante e  era essa a causa da sua mel...
Enviar um comentário
aqui

Ali onde tudo é possível

Por Miguel Sampaio
Ali onde tudo é possível Um equilíbrio de pé ante pé numa singeleza de voo de borboleta Um córrego pelas linhas do eléctrico a desaguar no Tejo Águas de levada, sonhos, ânsias, brisas Mesmo mesmo mesmo em frente à Sé, por cima das pedras fenícias, gregas, romanas, mouras, pedras com pedacitos da pele de quem por lá andou,  ouvem-se ainda os gritos do povo a chamar a revolta. “Querem matar o Mestre! Querem matar o Mestre” E o sol a girar, a girar, no milagre anual do Fernando de Bolhões E o Cesário, o Verde E tudo, mas mesmo tudo misturado no fado Tudo a ir A misturar-se com as águas do Bugio... com as naus e as caravelas e os veleiros de três mastros a zarparem para os Brasis que em Lisboa já se fala francês... O Rei e a Carlota Joaquina e a resma de piolhos e de cortesãos empoeirados que foram com eles, mais a régia biblioteca que por lá ficou. Imagino os molhos de sertão e de samba e de escravos negros, polidos a óleo de amendoim e a talhe de chic...
Enviar um comentário
aqui