Fim

Morreu José Saramago.
Morreu, como muitos antes dele, como todos nós, depois...
A obra fica, acho que basta, e basta muito.
A obra literária, mais a obra da vida, tecida no dia a dia. Feita de certezas e de dúvidas, de erros e acertos.
Vai ser cremado, o seu corpo transformado em cinzas. Nervos, músculos, sangue, transformados em pó.
Somos efémeros, corpos em trânsito, que importa um corpo sem vida?
Que conta um objecto fechado, feito de papel e tinta e signos se não olharmos para ele? Se não decifrarmos os sinais impressos a tinta.
O que faltará para que esse objecto se transforme em livro? Para que se metamorfoseie em palavras?
O homem morreu, está morto.
É como vivo que  se quer lembrado.
Através da obra.
O resto...
"Sic transit gloria mundi"