A historia da Girafa sem Pescoço

Então mas onde é que eu estou? Que raio de sítio é este? Nunca tal vi. Parece o Bronx, mas o mar é diferente, não é tão metálico como o Hudson, e não vejo nenhuma das múmias de Coney Island, a bem dizer não vejo ninguém que nunca tivesse querido. E aquela escuna ali parada, parece que sempre esteve à minha erspera.

Não é sonho concerteza,  parece até ser tudo mais real do que a própria vida. Aliás é toda a vida despida de tempo, misturada com os sonhos, que está aqui mesmo à minha frente, será que a morte chega mesmo sem aviso, sem dar preparos a um homem?

Não me critique senhor doutor, não gosto de ficar pendurado, muito menos numa nota rouca de fado.

Afetos verdes, que mancham o forro do meu casaco feito de suspiros e ais. Não ais de dor, não senhor, outrossim daqueles cariados, que povoam os cascos carcomidos do fado.

Sabe mesmo muito bem nunca ir a nenhum lado, e nas horas mortas de desamor, carpir a sina de um império comido, muito bem mastigado e depois cagado, mas com remorsos muitos remorsos, daqueles que ficam bem na cristaleira da sala que tem na parede a ultima ceia.

Cristo, onze apóstolos e um lobo mau que vendeu as pratas da família por trinta dinheiros, e apanhou uma overdose de moral cristã , à sombra da última oliveira alimentada no esterco do casal.

Ai que bem que sabe um plebiscito pífio à hora do lanche, vinde a mim oh cordeirinhos que hoje foi dia de manicure e as unhas estão aparadas, não temais bom povo, somos todos uns gajos porreiros, e se para mim dar estalos é lúdico, para vós apanhar é pedagógico, que siga o pagode, a roda da sorte ainda tem os grampos afilados e só para quando eu disser. Por isso é entrar senhores é entrar, porque enquanto cá estiver, não é de bom tom recusar, e quem recusa pode sempre sentar-se cá  fora  à  espera da naturalização ou da aboborização, que é muito mais eficaz e prática porque dispensa o cartão e o numerozinho patético da identificação.