Avançar para o conteúdo principal

You got to get in to get out

Imagem
Por Miguel Sampaio


Saí de casa, nos Poveiros, perto do Coliseu.
Estava o dia a nascer.
Desci até ao Douro, mochila às costas, a pensar- "vou-me embora, vou-me embora daqui".
Fui apanhar boleia e só parei em Amsterdão.
Enquanto descia até à marginal, para me despedir do rio e despedir dos cheiros da cidade, o gravador ligado...

Comentários

  1. B. ludo28 de janeiro de 2010 às 14:28

    ...

    Rokia traore

    http://www.ted.com/talks/rokia_traore_sings_m_bifo.html


    Vishal Vaid

    http://www.ted.com/talks/vishal_vaid_s_hypnotic_song.html


    James Burchfield

    http://www.ted.com/talks/james_burchfield_plays_invisible_turntables.html


    Jennifer Lin

    http://www.ted.com/talks/jennifer_lin_improvs_piano_magic.html

    BL

    ResponderEliminar

Enviar um comentário

Mensagens populares deste blogue

A historia da Girafa sem Pescoço

Por Miguel Sampaio
Era uma vez uma girafa, muito simpática, que morava numa enorme savana, lá bem no coração de África. Mas a nossa amiga girafa, não era completamente feliz. Tinha uma pequena mágoa sempre a roer-lhe a alma. À primeira vista ninguém conseguiria dizer que ela não era uma girafa como as outras, com o seu enorme pescoço e as manchas castanhas a cobrirem-lhe o corpo amarelado. Como as outras girafas, tinha o seu jeito desengonçado de andar e o hábito de mastigar as folhas que ia tirando das árvores. Quem a visse diria sem qualquer dúvida que ela era uma vulgar girafa, a viver a vida de todas as girafas, mas não era bem assim. Lá na savana, ao cair da noite, todos os animais se juntavam e conversavam, contavam histórias e cantavam juntos canções que iam inventando no momento, mas, a nossa amiga limitava-se a ouvi-los, porque da sua garganta não saía nem um ai. Por ter um pescoço tão grande, ela não conseguia emitir qualquer som, mesmo o mais insignificante e  era essa a causa da sua mel...
Enviar um comentário
aqui

Ali onde tudo é possível

Por Miguel Sampaio
Ali onde tudo é possível Um equilíbrio de pé ante pé numa singeleza de voo de borboleta Um córrego pelas linhas do eléctrico a desaguar no Tejo Águas de levada, sonhos, ânsias, brisas Mesmo mesmo mesmo em frente à Sé, por cima das pedras fenícias, gregas, romanas, mouras, pedras com pedacitos da pele de quem por lá andou,  ouvem-se ainda os gritos do povo a chamar a revolta. “Querem matar o Mestre! Querem matar o Mestre” E o sol a girar, a girar, no milagre anual do Fernando de Bolhões E o Cesário, o Verde E tudo, mas mesmo tudo misturado no fado Tudo a ir A misturar-se com as águas do Bugio... com as naus e as caravelas e os veleiros de três mastros a zarparem para os Brasis que em Lisboa já se fala francês... O Rei e a Carlota Joaquina e a resma de piolhos e de cortesãos empoeirados que foram com eles, mais a régia biblioteca que por lá ficou. Imagino os molhos de sertão e de samba e de escravos negros, polidos a óleo de amendoim e a talhe de chic...
Enviar um comentário
aqui