Avançar para o conteúdo principal

Um dos Marx

Imagem
Por Miguel Sampaio

O sr Marx dizia para quem o quisesse ouvir, que jamais faria parte de um clube que o aceitasse como sócio.
Sábias palavras.
Dignas do Maio de 68, a revolução apocalíptica que encerrou a era do electrodoméstico.
Entramos de rompante no tempo do faça você mesmo, cultivadores do hedonismo, anárquicos e individualistas; rompemos as grilhetas da família Silva, ponderada e apolínea, amante do aforro e do plástico, das rádio novelas e da compostura apagada da televisão a preto e branco e atiramo-nos de cabeça para o eu existencialista, ausente de determinismos, fazedor das suas próprias limitações. Ao abdicar voluntariamente da tribo, a mobilidade reentrou nos nossos hábitos, retornamos ao nomadismo; mais absolutos, abstraimo-nos das fronteiras, avezamos novas dimensões.
Agora as palavras do senhor Marx (o Groucho) já não são premonitórias, estão gravadas no nosso código de barras.
Assim a modos que uma Torre de Babel.

Comentários

Enviar um comentário

Mensagens populares deste blogue

A historia da Girafa sem Pescoço

Por Miguel Sampaio
Era uma vez uma girafa, muito simpática, que morava numa enorme savana, lá bem no coração de África. Mas a nossa amiga girafa, não era completamente feliz. Tinha uma pequena mágoa sempre a roer-lhe a alma. À primeira vista ninguém conseguiria dizer que ela não era uma girafa como as outras, com o seu enorme pescoço e as manchas castanhas a cobrirem-lhe o corpo amarelado. Como as outras girafas, tinha o seu jeito desengonçado de andar e o hábito de mastigar as folhas que ia tirando das árvores. Quem a visse diria sem qualquer dúvida que ela era uma vulgar girafa, a viver a vida de todas as girafas, mas não era bem assim. Lá na savana, ao cair da noite, todos os animais se juntavam e conversavam, contavam histórias e cantavam juntos canções que iam inventando no momento, mas, a nossa amiga limitava-se a ouvi-los, porque da sua garganta não saía nem um ai. Por ter um pescoço tão grande, ela não conseguia emitir qualquer som, mesmo o mais insignificante e  era essa a causa da sua mel...
Enviar um comentário
aqui

Ali onde tudo é possível

Por Miguel Sampaio
Ali onde tudo é possível Um equilíbrio de pé ante pé numa singeleza de voo de borboleta Um córrego pelas linhas do eléctrico a desaguar no Tejo Águas de levada, sonhos, ânsias, brisas Mesmo mesmo mesmo em frente à Sé, por cima das pedras fenícias, gregas, romanas, mouras, pedras com pedacitos da pele de quem por lá andou,  ouvem-se ainda os gritos do povo a chamar a revolta. “Querem matar o Mestre! Querem matar o Mestre” E o sol a girar, a girar, no milagre anual do Fernando de Bolhões E o Cesário, o Verde E tudo, mas mesmo tudo misturado no fado Tudo a ir A misturar-se com as águas do Bugio... com as naus e as caravelas e os veleiros de três mastros a zarparem para os Brasis que em Lisboa já se fala francês... O Rei e a Carlota Joaquina e a resma de piolhos e de cortesãos empoeirados que foram com eles, mais a régia biblioteca que por lá ficou. Imagino os molhos de sertão e de samba e de escravos negros, polidos a óleo de amendoim e a talhe de chic...
Enviar um comentário
aqui