o tirano está de abalada

Hoje é um dia histórico.

O Egipto acordou e mostrou ao mundo, que os homens no poder, os homens que querem controlar o poder, não passam de tigres de papel.

Ficou provado que a força está do lado do povo, sempre.

Ficou provado também que o único obstáculo que nos separa da verdadeira democracia, daquela que genuinamente representa o poder do povo, é o medo.

Os tiranos vivem do medo que instilam, alimentam-se dele, porque sabem que o medo paralisa, que o medo tolhe, que o medo não deixa viver, permite apenas que se sobreviva e permite-o porque sem isso perde a sua razão de existir.

Os tiranos vivem do preconceito, vivem da ignorância e da indiferença.

Vivem apenas porque os deixam viver, não porque o mereçam.

Os tiranos não querem saber dos nossos filhos, ignoram os nossos pais, que já não lhes servem, ignorar-nos-ão a nós que agora lhes somos submissos.

Os tiranos não têm pátria, nem família, não têm sequer uma sombra que os acompanhe, porque desaparecidos, não deixam rasto da sua existência, apenas da sua passagem, um rasto de dor e morte e fome e miséria, que é o rasto comum a todos eles, sempre o foi desde que os tiranos existem.

Os tiranos surgem dos nossos pavores, a sua imagem é difusa, porque somos nós que a criamos, como crianças em quarto escuro.

São cinzentos e quando deslizam nas suas nuvens de enxofre o ar fica frio e irrespirável.

Hoje o Egipto desfez-se de um, hoje o mundo vai dormir mais leve, porque entre nós houve um povo, hoje, que se esqueceu do medo.

Comentários

Mensagens populares deste blogue

A historia da Girafa sem Pescoço

Era uma vez uma girafa, muito simpática, que morava numa enorme savana, lá bem no coração de África. Mas a nossa amiga girafa, não era completamente feliz. Tinha uma pequena mágoa sempre a roer-lhe a alma. À primeira vista ninguém conseguiria dizer que ela não era uma girafa como as outras, com o seu enorme pescoço e as manchas castanhas a cobrirem-lhe o corpo amarelado. Como as outras girafas, tinha o seu jeito desengonçado de andar e o hábito de mastigar as folhas que ia tirando das árvores. Quem a visse diria sem qualquer dúvida que ela era uma vulgar girafa, a viver a vida de todas as girafas, mas não era bem assim. Lá na savana, ao cair da noite, todos os animais se juntavam e conversavam, contavam histórias e cantavam juntos canções que iam inventando no momento, mas, a nossa amiga limitava-se a ouvi-los, porque da sua garganta não saía nem um ai. Por ter um pescoço tão grande, ela não conseguia emitir qualquer som, mesmo o mais insignificante e era essa a causa da sua mel...

aqui

Ali onde tudo é possível

Ali onde tudo é possível Um equilíbrio de pé ante pé numa singeleza de voo de borboleta Um córrego pelas linhas do eléctrico a desaguar no Tejo Águas de levada, sonhos, ânsias, brisas Mesmo mesmo mesmo em frente à Sé, por cima das pedras fenícias, gregas, romanas, mouras, pedras com pedacitos da pele de quem por lá andou, ouvem-se ainda os gritos do povo a chamar a revolta. “Querem matar o Mestre! Querem matar o Mestre” E o sol a girar, a girar, no milagre anual do Fernando de Bolhões E o Cesário, o Verde E tudo, mas mesmo tudo misturado no fado Tudo a ir A misturar-se com as águas do Bugio... com as naus e as caravelas e os veleiros de três mastros a zarparem para os Brasis que em Lisboa já se fala francês... O Rei e a Carlota Joaquina e a resma de piolhos e de cortesãos empoeirados que foram com eles, mais a régia biblioteca que por lá ficou. Imagino os molhos de sertão e de samba e de escravos negros, polidos a óleo de amendoim e a talhe de chic...

aqui

Qualquer Coisa

Pesquisar neste blogue